Au début ça ne semble qu’un reste de rosée

Une réminiscence de la dernière ondée

Peut-être un marécage, tout au plus une flaque

Lui qui un jour peut-être accouchera d’un lac

Car c’est ainsi qu’il sourd, de la terre profonde

Ce filet, ce suintement, qui déjà vagabonde

Qui part à l’aventure qui hésite et qui erre

Car de la ligne droite, il n’a vraiment que faire

Sa route il se la trace avec timidité

Évitant chaque bosse, la laissant de côté

Il reste tout petit, secret, caché dans la verdure

Réservant aux oiseaux le bruit de son murmure

Puis, ses rives se garnissent et fleurissent à l’envi

Les blanches graminées se penchent sur son lit

Abeilles et papillons, y flirtent la journée

Rainettes ou roussettes, elles, à la nuit tombée

Tous les petits oiseaux s’y rendent pour y boire

C’est leur bistrot à eux, et aussi leur miroir

Les demoiselles ailées y gambadent gaiement

Les écrevisses s’y cachent, cheminant lentement

Puis deux rys s’uniront, au bout de leurs lacets

Et de leur liaison naîtra un ruisselet

Ruisselet, puis ruisseau qui dès ses premiers pas

Ira vagabondant, sans savoir où il va

Qu’il soit ru, ruisselet, ruisseau, ou chez nous ry

Qu’il traverse nos champs, nos bois ou nos prairies

Ce petit filet d’eau, qui court sans entrave

Et traverse Wellin, c’est lui, c’est le Ry D’ave